Вам 13.03.2015 03:36

***

Не распустившимся бутоном,

Не разгоревшимся костром,

Готовым разразиться стоном

И незапятнанным листом

В ветвях заплаканной березы,

В пыли не латанных дорог

Ждут не приснившиеся грезы

Всех не проснувшихся тревог.

***

Был в Михайловском.

Маленькое личико,

Со странными отличьями –

Без всякого величия.

Показалось: он глазком

Глянул, все-таки.

И опять застыл, тайком –

Веки-ставенки.

Труд бездарный не знаком:

Рука нежная, под стать –

До нее нам не достать,

Сколько бы ни подрастать.

А за каменным венком

Нет его. Он где-то бродит.

В дом заходит и выходит.

Жизнью чьей-то хороводит.

Даже если ему внять,

Все равно нельзя понять:

За что боги

Наградили нас опять

Таким многим?

***

Рассказик маленький, простой,

В литературе мировой

Мне повстречался.

Читать лишь только обучался,

Но сразу понял – я вырос, вдруг.

И что бы ни было вокруг,

С чем в жизни бы ни повстречался –

Уж никогда не опускался,

Не преступал понятный круг:

При бескорыстии людском

Ей место есть – борьбе со злом.

В кругу же том:

В предназначении искусства –

Никчемность полная, если оно без чувства.

В повести той: существо одиноко

Боролось жестоко

С недугом ужасным,

Уже не подвластным.

Все, что осталось,

Какая-то малость:

К окошку привстать,

Что б день различать.

Ей только видно из окна:

Одна стена.

Плющ там жалкий сохранился,

Листом последним зацепился:

Ему не многое дано –

Зима почти, уже давно.

Жизнь стала тело покидать,

И, время чтобы скоротать,

Придумала она, примерно:

Пока последний лист видать –

Жить будет, непременно.

Невдалеке один мечтатель

Жил, судьбой гоним,

Шедевров в будущем создатель –

И тем раним.

О той примете он прослышал,

Он ждать не мог, он быстро вышел –

При тусклом свете непогоды

Оплошность изменить природы:

Где было павшее растение –

Свое оставил он творение.

Недель проходит череда,

Но виден лист. Вот это да!

Болезнь, не выдержав, сдалась.

Уже на ноги поднялась,

Когда узнала, прослезясь:

Она болела-то пока,

Уж нет художника –

Не долго мучился, несчастный,

Простудою, в ту ночь напавшей.

Прошла во двор

И, словно вор,

За лист рукой:

Он нарисован!

Бог ты мой!

Он нарисован!

Он не живой!

Искусства толстая талмудь,

Что сонм бездушный написал:

В ней что-нибудь –

От тех, искусством кто спасал?

А не себя лишь прославлял,

Изменным вкусам потакая,

Сребра и злата ожидая.

Знайте: от искусства мудрецы –

Себе лишь они боги и жрецы.

Их много, храм уже им тесен.

Такой им листик не создать –

Он им не интересен:

Его нельзя продать.

***

Заботам топким день покорен,

Увязнет год их глубиной.

Беспутен путь уже проторен,

Тропы обратной ни одной.

Ночная грусть пленит тревогу,

Щекочет нерв дневной азарт.

И привыкаешь понемногу,

Что ближе финиш, а не старт.

Сует избежных густ туман

Укрыл неведомую сладость –

Под пыткой допросить обман:

Где им украденная младость?

Проблемы шумною толпой

Свободу выбора прогнали,

Волной накрыли с головой –

Отпустят, вдруг, еще? Едва ли.

Водоворотами поток

У жизни плавного теченья

Надежды отобрал глоток

Последний – в водопад паденья.

Остатки веры и любви

Объятья нежные разъяли:

Без них попробуй – уплыви

От водопада вверх. Едва ли.

***

Тут правда где-то притаилась –

Всегда одна, всегда одна.

За здравье ль, упокой ли пилось –

А всё до дна, а всё до дна.

Так убивай, загнав, похоже –

Того коня, того коня.

Когда закончишь – вспомни тоже –

И про меня, и про меня.